Pressa

Ao ir para o trabalho,
Sinto a vida da cidade.
É o trânsito alucinado,
As pessoas se acotovelando nas ruas,
Trombadinhas tentando
Se aproveitar da confusão,
Camelôs oferecendo de tudo,
Mas sem garantias.
Pessoas apressadas.
Atrasadas.
Desesperadas.
Na rotina da pressa,
a própria cidade passando
Quase sempre despercebida.
Quando volto, ao fim do dia,
Embora muita coisa mude,
Ainda existe a correria.
Pessoas exaustas, indo para casa.
Outras procurando
No Happy Hour um pretexto
Para dos problemas fugir.
Lojas e empresas fechando
E os bares lotando de gente
A querer se divertir.
Mas toda esta agitação,
Me é algo indiferente.
Ao atravessar a cidade,
Não faço como essa gente.
Sempre que posso, observo
Quem está à minha volta.
E, se acaso encontrar
Algum pequeno detalhe
Daqueles que ninguém nota,
Faço todo o possível
Para tentar fotografá-lo,
Já pensando em poder
Com você compartilhar.
À noite, na hora da volta,
Me junto aos mais apressados.
Happy Hour não me atrai,
Os bares não me fascinam.
Tudo que posso querer
É estar logo ao seu lado.
Se por acaso é dia
Em que esteja a viajar,
Não diminui a urgência,
Pois a minha preferência
É de lhe telefonar.
Às vezes, porém, acontece
De você sair mais cedo
E me fazer a surpresa
De minha saída esperar.
Nestes dias especiais,
A pressa perde importância,
Pois a noite vira criança
E nos divertimos demais.

Te amo, minha Loba Querida, Linda e Amada!